Catastérismes des temps modernes

Qui n'a jamais ressenti une petite douleur à l'horizon, lorsque le sagittaire relâche délibérément la corde vocale que vous tentiez de retenir pour ne pas satisfaire aux suppliques de l'aspic aérodynamiques tapi sous la glotte pour s'élancer et mordre le feutre de la nuit ? Tout le monde sait que tête nue, les étoiles herpétophobes ont tôt fait de s'enrhumer. Là, velléitaires, à attendre, les mains dans les poches, renâclant, maugréeant comme des chacals bien élevés une idée encore frétillante, une carcasse de souvenir, un coeur à ciel ouvert, nous passions nos soirées. Pendant ce temps, les candidats au catastérisme affluaient. Vitreux et grelottants comme des flancs juchés sur des plateaux de cantine, obèses, l'oeil torve, ils font la queue pour la canonisation, essorant une bouche flasque de voix lactée périmée. On leur fait comprendre la patience à grands coups de tracts vantant les mérites de l'artilleur-chef. Brièvement sont présentés sa formation professionnelle, ses références et diplômes en ballistique cosmique, son dossier médical – auquel est joint sa dernière expertise psychiatrique– et un essai de métaphysique diététique sur les acides gras saturés en a peine plus de trois cent soixante-cinq pages plus un paragraphe. Dès lors, plus de doute permis: de gazeux, les estomacs reviennent à l'état solide, tout naturellement. Le tir est pour bientôt. Les volutes se répandent déjà en promesse argentées. L'espoir a une odeur de poudre. Une fois le canon dételé, c'est au tour des ambitions d'entamer leur tumescence. Bousculades. Empoignades. On a beau jeu de juguler une avalanche suifeuse et déterminée. La chair bon marché s'entasse dans l'âme métallique de l'engin. Caressé par quelques remontrances nourries, les échafaudages battent en retraite. Mise à feu. Happés par la distance, c'est calcinés mais béats que les élus apparaissent à l'écran. La projection a commencé; silence dans la salle.